|
В какое лето из прошедших лет я осенью болел... припомнить сложно. Я так давно с душою осторожен, что все воспоминанья не у дел. Отрывочными кадрами в глазах свербят прохожих радостные взгляды. На маскараде судеб... жизнь назад, я тоже счастьем прежде был угадан.
Была мне роком калена стрела... не пролетела мимо... больно было. Из раны кровь по жизни потекла, в конце концов совсем лишившись пыла. Оборвалась желания тропа на самом неожиданном обмане. Душа моя как будто не слепа, но прижилась в удушливом тумане.
Теперь давно не пробовал на вкус слезы... как прежде, говорят, солена. Не знаю в минус чувст-вам или в плюс обида сединой побелена... Лицом упав в ромашковую прыть, невольно забываюсь и хмелею. И нет вопроса "быть или не быть", я есть... но, правда, мира чуть левее.
И вдоль, и поперек, и вглубь, и вширь измерен... кем-то признан и отринут. К стихам сбегаю, словно в монастырь, оставив блуда мягкую перину. Но возвращаясь всякий раз назад, очищенный и будто просветленный, я сновапрохожу соблазнов сад, разыскиваяпуть стрелы каленой.
Серебряной струной звучит во мне строка от посвященийво вдохновенья. И будто наяву, а не во сне,я вольной птицей становлюсь на время... Я зло трактую так же, какдобро, возможностью прочесть событий руны. Вновь накопив святое серебро, потрачу на се-ребряные струны.
|
Весьма трогательная история ...
Подробнее...