Масть кружевного пера не важна, пожалуй... если за гладью зеркала омут млечен... если однажды в полночь зажгутся свечи, чтобы строка вдохновеньем задышала. Месяц приладит звёзды к подзору ночи... ветер коснётся трав шепотливым вздохом... так долгожданна эта души морока, что не до сна и до удовольствий прочих.
Фразы тягучею патокой льются в душу, слово за словом пересекает мысли. По междустрочьям тайна с повадкой лисьей к смыслу крадётся, определенья руша. На перекрестьях вымысла и наитья вдоль затуманенной сути недоговорок, ярко цветёт ароматный открытий морок, в кружево заплетая догадок нити.
Даром назвать, болезнью, а может проклятием эту необъяснимую жажду духа? Тяжесть креста, которая легче пуха, держит поэта крепко в своих объятьях. Сети дорог земных неизвестны миру, полному страсти, чувственности и страха. Души поэтов сами идут на плаху, оберегая пёрышки птицы-лиры.
02.03.2016
|
Весьма трогательная история ...
Подробнее...