Ушла от себя, для него, в потолок,
И на сердце снова этот ржавый замок.
Намок старый зонт, что держали вдвоём,
Улетели мечты обо всём о былом.
Твои старые сны тоже сумели простыть,
Но я до сих пор не могу до конца остыть.
Стать бы нам с тобой на уровень выше, мудрее,
Кто-то наверное смог бы, а я не сумею...
Немеют пальцы от твоих сообщений,
И нет больше смысла жить, плывя по течению,
И не грустно уже просыпаться одной,
Опять сигареты, а ты всё ещё мой...
Сколько ты будешь это терпеть? Просто скажи.
Спрошу, исписав об тебя все карандаши.
Зачем было врать и откуда в тебе столько лжи?
Я не стальная, но что-то горит внутри...
Оно меня и греет, даже когда дождь идёт.
Только все дожди о тебе и
стихи наоборот.
И не знаешь, когда будет следующий поворот.
Подбираю надежды, что стихло и всё пройдёт...
Но оно не проходит, а ты не со мной уже,
Но снова в моём куплете, как ветер между ушей,
Всё так же напишешь, ответив прозой на стихи,
И утихнет стихия прозрачного мира моей души...
Бля! - прям ...
Комментарии
Где мысль? Где рифма? Где вообще стихи? И это поэзия? Не смешите, мадам мои тапочки... Если уж пишите "стихи", то в рецензенты не лезьте...
Я вот думаю, как Антипа за Ушки подтянуть, могли бы тему открыть, это уже к модераторам вопрос...