|
За городом вольно дышится.
Вот только с недавних пор
с недальней дачи мне слышится
печальный цветочный хор.
От звуков тех плакать хочется,
хоть плакать я не мастак.
О горечи одиночества
поют цветы как-то так:
«Скучаем мы, колокольчики,
по неге хозяйских рук,
по пальцам, которых кончики
тепло нам дарили вдруг.
И мы, горошки душистые,
не пахнем и не цветем.
Без шпалеры не выстоим,
зачахнем и зарастем…
А мы, ноготки-календулы,
мы, солнышки цветника
(ах, как давно ЕЁ не было...),
увянем наверняка.
И я, ромашка пахучая,
роняю оземь цветки,
рыдая и горько мучаясь
от неизбывной тоски.
Почто ж мы, бедные бархатцы,
забыты на полпути?
нам в одиночку не справиться,
не выжить, не зацвести…»
Голубку приметил вскоре я,
кружившую у окна.
Безрадостную историю
проворковала она:
"Заезжий хмырь, деревенщина,
не в гололед, не в туман,
сбил насмерть на зебре женщину,
обкурен был или пьян.
Нашли при ней удобрение,
секатор, рассаду роз.
Как солнечное затмение,
по телу следы колес."
Нарушена цельность сущего.
Как знать, может неспроста…
От прошлого до грядущего
сиротство и пустота.
Сынок кует деньги быстрые.
Ему ль до цветов? - дела.
А муж служит замминистра,
а дочка не подросла...
И лишь коты, чаще рыжие,
продолжить кошачью жизнь
в заброшенный сад, бесстыжие,
порой забредут.
Аминь.
|
Комментарии