Погосты, смерть, кресты, видения…
Что с нашими поэтами сейчас?
Практически в любом произведении
«сих слов встречается запас!».
Не уж-то всем нашим поэтам
Писать о смерти суждено?
И навевать тоску при этом!,
Но это, господа, смешно!
А где же радость к жизни, к солнцу, к свету?
Природа хороша у нас всегда,
Но только осень нравится поэтам,
Их вдохновляют дождь и холода.
Где чувство нежности к своим любимым?
Где восхищенье женской красотой?
Где описанье глаз, родных, неповторимых?
Где чувства, что сравнимы с высотой?
Тоскливо, Господа, ох как тоскливо!
Стереотипы в головах сидят!
Вы роетесь в себе неторопливо,
Не замечая, что на вас глядят.
И видно чувств других вы не находите,
Лишь только холод, осень, маета.
В себя от красок жизни вы уходите
Туда, где смерть, кресты и пустота.
|
Комментарии