Крестом прошит и опоясан, Брожу по жизни, как изгой. То поточу, беспутно, лясы, То пообщаюсь сам с собой. Кому нужны мои причуды? Да только мне. Кому ж ещё? Но если я собой не буду, Судьба надавит на плечо Тяжёлой палицей. А разве Мне и теперь легко? Увы... Один, лишь сохраняю праздник: Жить, не роняя головы. Не ждёт в домишке с пирогами, Жена, умея пожалеть, И всё хожу, хожу кругами, Спиной ловя обиды плеть. А за забором свет СОБОРА... Святое место. Чистота. Блаженное звучанье хора… И очертания креста.
10.09.2009
|
Подробнее...