|
Поэтов столько, всех не перечесть.
Уж эти вирши так поднадоели.
Ведь пишут все они о том, что есть,
А надо бы о том, что есть на самом деле.
Какая разница? Вы спросите. Извольте.
Вот только рифму подобрать позвольте
К словам бездарно, пошло и банально,
Хотя уж все привыкли к ним. Нормально
Ли то, что из стандартного набора фраз дежурных,
Давно уж по которым горько плачут урны,
Придумав пару рифм, не думая о смысле и о слоге,
Потомки примитива, слуги средств убогих,
Нам в уши льют каких-то мутных дум поток.
Когда же прорастет тот искрений росток,
Что за душу возьмет и не отпустит до утра?
Ну, размечтался, дурень, спать пора!
|
Комментарии
Что останется после жнивья?
Время мусор отбросит, бесспорно,
Только, прежде коснётся хламья.
В тумане моря голубом..."
От этих слов - такие токи,
Опять же - творческий подъем!