Кружка с чаем пахнет августом, Сочным яблоком ранет, А девчонка с ликом ангельским Говорит поэту "нет!" Он другого ждал. Неистово Рифмовал "любовь" и "боль"... Жизнь прошла, боса, как истина, Безрассудна, как Ассоль. Было - не было, растаяло, Поросло ковыль-травой. Где же та, с осиной талией, От которой сам не свой? Затерялась между строками В мятых, брошенных листах, Лишь уродством и пороками Образ ангельский пропах. Представлял её, красивую: Август. Чай. Потом - облом... И метафоры насиловал, Подбирал оксюморон. Бормотал: "Ещё раскаешься...", Вспоминая тот ответ: "Ах, зачем же дурью маешься, Да какой же ты поэт?"
|
Комментарии
Всяко бывает. И никто не виноват. Просто не сошлись во взглядах...