Я родился в теплый год застоя,
в старице у времени-реки.
Было все понятное, простое:
водку - пили, детство – берегли.
Букву «А» учили в первом классе,
яблоки считали у доски.
Время мчалось как по новой трассе,
не было ни грусти, ни тоски.
Мой наставник – Ленка в юбке узкой.
Хочешь в пионеры? Будь готов!
Я глядел на грудь под белой блузкой,
твердо обещал: всегда готов!
Я не бредил воздухом и морем,
я хотел хранить от взрослых бед
надпись в старом парке, на заборе:
«Лучше Ирки В. на свете нет!»
Я не ездил строить ГРЭСы, БАМы,
у костров таежных песни петь.
Делал клумбу под окном для мамы,
и скамейку, чтобы ей сидеть.
По стране гуляла Перестройка,
лозунгов выкрикивая бред.
Я не перестроился настолько,
чтобы лоб измазать в новый цвет.
В спорте, к нашей и не нашей чести,
все пошло давно уже не так:
Стал болеть я за английский «Челси»
и не переваривать «Спартак».
Партию, единую, родную,
мне сулила дева их попсы.
Я смотрел на грудь почти нагую
и шептал: готов идти «на Вы»!
Годы жизни мудростью не стали.
Три четвертых века взяли мы,
словно бы учебник полистали
с надписью «История страны».
«Что ты сделал?» Пред вратами Рая
Ангелы вопрос мне зададут.
Я отвечу честно, не скрывая:
просто жил, и это - тоже труд.
/ май, 2011
|
Бля! - прям ...
Комментарии