Мои слова отражают мое состояние…
Мои фразы – мои мысли…
Мои письма – это я…
Немного печальны, немного нежны, немного сумбурны…
Без ясных образов, лишь только чувства, лишь только я…
И кто-то читает, и кто узнает в них себя…
Потому что – немного печальны…
И кто-то ищет нежности, которая с оттенком грусти…
И кто-то улыбнется, угадав себя, услышав слова, что хотел сказать и он, и  - обрадуется, , но печальна…
А кому интересна чужая радость? Мы любим ее только в сказках да фильмах, когда живем за своих героев, а в жизни…
Пусть будет так – немного печально, немного грусти, ведь это значит – может быть радость, может быть много нежности, которая станет страстью, а потом…
Снова – немного грусти и неторопливости, чтобы потом – стремиться к свету, чтобы потом – познать нежность, чтобы потом узнавать себя…
Почему тогда в радости мы похожи, но нам кажется, что так бывает только у нас, только сейчас? А в грусти мы все такие разные, но так хочется узнать себя в чужой грусти, чтобы не быть одиноким?
Почему? Может, хочется нежности? Ведь в радости – страсть, а в грусти – нежность….

Нет образов, ведь это – я…
Неправильная, повторяющаяся, стремящаяся уйти, и всегда остающаяся…
Много говорю о ком-то, а оказывается – о себе, о своем…
О нежности, которую отдаю, не зная, нужна ли…
Слова, звучащие в тишине, произносимые без ответа, и лишь изредка – крик: «Отзовись!»…
Но – тишина…
И хочу замолчать, чтобы не повторяться, чтобы не грустить вслух, чтобы не быть…
Но я – есть…
В словах, в мыслях, в письмах…
Это – я…
Нереальная, чтобы обрести плоть…
Поэтому – меня можно беречь, чтобы не нарушить то неосязаемое, что даю я…
Поэтому – только то, что внутри, но…
Разве так бывает???
Легче поверить в резкость, чем нежность, легче уйти, чем остаться, легче отказаться, чем согласиться, легче не встречаться, чем…

Немного печали в нежности моей, ведь радость никому неинтересна, ведь радость слишком звонка, чтобы звучать в унисон, чтобы ее хотелось слушать…
Пусть будет так…
Немного печали, но нежность – всегда…навсегда…для тебя…