Было в бесконечном повторении и коверкании обыкновенного французкого имени что-то дико романтичное и дурацкое. А за окном апрель. За окном 23-е. И дразнящий запах ванили и мускуса. На полу художественный беспорядок из скомканных бумажных листов цвета мокрого песка. Креативно. Сумасшедшие кривые записки тупым карандашом на обоях, желтые стикеры и выветренный аромат Chanel (разумеется, №5). "Ты прекрасна..." Нет, что могут значить эти два слова для такой.. как ОНА? Новый комок бумаги приземлился у ножки стула. Он вздохнул и принялся выводить на новом листе новую фразу, от старания слегка высунув наружу кончик языка. "Мериады звезд, тех, что рядом.. не сравнить с твоим взглядом.. (с)" Снова в комок. Он уже представил ее саркастический смех, при котором ресницы ее чуть подрагивали, а на левой щеке появлялась и пропадала вновь ямочка. В такт. Ярость охватила его невидимой цепью. Теперь уже на старый продырявленый окурками ковер летела чистая бумага. В воздухе, пронизанном Шанель, секунду бушевал маленький искусственный шторм, а потом утих. Упал плошмя и замер. ...Дрожащими линиями следы чернил: "ПОШЛА К ЧЕРТУ. ТВОЙ МИШЭЛЬ."
|
Подробнее...