Было в бесконечном повторении и коверкании обыкновенного французкого имени что-то дико романтичное и дурацкое.
А за окном апрель. За окном 23-е. И дразнящий запах ванили и мускуса.
На полу художественный беспорядок из скомканных бумажных листов цвета мокрого песка. Креативно.
Сумасшедшие кривые записки тупым карандашом на обоях, желтые стикеры и выветренный аромат Chanel (разумеется, №5).
"Ты прекрасна..."
Нет, что могут значить эти два слова для такой.. как ОНА?
Новый комок бумаги приземлился у ножки стула.
Он вздохнул и принялся выводить на новом листе новую фразу, от старания слегка высунув наружу кончик языка.
"Мериады звезд, тех, что рядом.. не сравнить с твоим взглядом.. (с)"
Снова в комок. Он уже представил ее саркастический смех, при котором ресницы ее чуть подрагивали, а на левой щеке появлялась и пропадала вновь ямочка. В такт.
Ярость охватила его невидимой цепью. Теперь уже на старый продырявленый окурками ковер летела чистая бумага. В воздухе, пронизанном Шанель, секунду бушевал маленький искусственный шторм, а потом утих. Упал плошмя и замер.
...Дрожащими линиями следы чернил:
"ПОШЛА К ЧЕРТУ.
ТВОЙ МИШЭЛЬ."
|
Подробнее...