/Посвящается Николаю Егоровичу Грекову/
  

   Сибирь… тайга… столетний дом из толстого бревна, собака воющая по ночам,  пустой двор, покрытый белоснежным толстым покрывалом , заледеневшая дверь, еле теплится печь, на печи старик. Чередой  тусклых картин проносится вся жизнь: молодая  трудолюбивая жена, со звонким голосом, маленькая дочь, за которую он  мог умереть, мать еще не старая, но очень больная на печи, хозяйство - полный двор живности, воскресные блины и жаркая баня. Как быстро промелькнула, усмехнувшись злобно и даже не оглянулась та, бесстыдно молодая, бурная, напоенная страстью , та - прошлая жизнь… Да и была ли она вообще или просто приснилась ему?

   Старик, подложив под голову грязный кулак уснул, чтобы на следующий вечер, лечь на печь, которой вот уже сто лет, которая согревала  его бабку, его мать и его самого. Этот маленький островок  был пристанищем для его тела и его души, которая уже давно не болит и не страдает –  иссохла, без  заботы,  нежности и любви.  Для чего? Для чего  он жил? Для чего живут другие? Старик не знает ответ,  а душа его готовится в путь, где обязательно будет ответ на все вопросы.

   Мегаполис, уютная квартира, компьютер шепчет ласково и ненавязчиво,  легкие пальцы со свежим маникюром порхают по клавиатуре, теплая постель ждет, раскинув свои объятия. Для чего? Для чего она жила? Для чего живут другие? Молодая женщина не знает ответ, а душа трудится снова и снова, перебирая в памяти жалкие крохи воспоминаний детства: Сибирь.. тайга… столетний дом из толстого бревна, солнце, любовь, забота , красивый, сильный мужчина, несущий в своих больших ладонях все,  что она пожелает… Душа готовится в путь, где обязательно будет ответ на все вопросы,  если она еще немного потрудится…