 Мы пишем письма, и указываем не те адреса… Мы ждем ответа, и получаем их – совершенно на другие вопросы… Мы отправляем письма, не указав адреса, но надеемся, что они найдут адреса. Того самого, единственного, но… Я пишу тебе письма, и отпускаю их гулять по свету, и только некоторые посылаю тебе. Почему? Но все могу сказать вот так, открыто, но…так хочется, чтобы они все дошли до тебя… И тут же – делаю все для того, чтобы ты сомневался: для кого они написаны? Привычка недоговаривать, привычка молчать, привычка ждать… Чего? Ответов на непроизнесенные вопросы, непосланные письма… И я молчу о самом главном, и я пишу не о том, и я не отправляю свои письма. Я разговариваю с тобой – мысленно, и вслух вряд ли повторю. Скорее – я звонко рассмеюсь. Над кем? Конечно, над собой, над кем же еще… И…я попробовала недавно произнести вслух хотя бы то, что написала, и… У меня получилось! Вдруг – это было так неожиданно для меня, ведь еще совсем недавно я не могла произнести и фразы полностью. Это робкая попытка, это прерывистая речь, это осознание, что чего-то недостает, что смущение, это…это так сложно на самом деле. И поэтому – я продолжаю писать, и отправлять письма, лишь изредка указывая адресата, который… Ты, который тоже не отвечаешь мне, а пишешь так же – всему свету, умолкая на самом главном… Но…но когда-нибудь я скажу вслух все то, о чем молчу, я буду разговаривать с тобой, и находить слова – те, что будут идти от сердца, и тогда непременно ты поймешь меня, а пока… А пока я только пробую, я только пытаюсь, я только учусь… Но я научусь, я обязательно научусь, я стану такой… Может быть…все может быть…
|
Подробнее...