Герат- город на севере Афганистана. Арык- оросительный канал. Не считаю нужным сглаживать реальные фразы войны литературным сиропом. Итак...

- Рассказывай, как бабу ебал на «гражданке»!
- Ну, расстегнул ей лифчик, просунул руку…

- Тревога! Рота, в ружьё!
- Быстро, блядь, уроды!

Хватаем подсумки с патронами, бегом к БМП. От расположения полка до Герата с десяток километров. Но каких! После атаки «духов» первой отстреливается артиллерия: «грады» бьют прямой наводкой по кварталам города, где предположительно засели душманы.
Непрекращающийся вой и разрывы  артснарядов под аккомпанемент ударов с воздуха и очередей КПВТ. Влетаем в город. Район за минаретом.

- Второй этаж. Там снайпер. Вали падлу!
- Есть, товарищ старший…
Пулемётная очередь слева и сверху прерывает отзыв. Все стволы наверх! Долгая неприцельная стрельба приводит-таки, к результату: ОНИ ЗАТИХЛИ. На время.
- Ладно, отбой! Пулемёты в окна. Ляляев, на пост!
Мне, как молодому, доверено охранять лестницу на второй этаж, где мы спим.
Я уже потом, по прошествии многих лет, понял, насколько это было опасно-ночевать в городе врагов. Но тогда… Мне было 18.
Итак. Сижу с АКМ-74 на коленях, весь в напряге. «Деды» после ночного броска «пыхнули»(марихуану) и «клеют ласты»(отдыхают). Напряжённо жду. Вдруг, приблизительно с расстояния  в 2 километра, разносится голос муэдзина. Завораживает необычностью в столь «немолитвенной» обстановке. Прислушиваюсь к незнакомой песне, и…
Что-то хрустнуло внизу, на лестнице. На дурацкий вопрос « Стой, кто идёт?» нет ни времени, ни дури: «деды» вломят по полной. Даю длинную очередь вниз. Взвод мигом вскакивает и ПРИСОЕДИНЯЕТСЯ. От грохота автоматов в узком пространстве
сразу «стынут уши». Минут через пять прекратили.
Если кто и был, уполз. Слушаем. Тихо. Пока.
- Молодец, Ляляев, только голубей не гоняй. Выспаться надо!

Утро встретило обстрелом. Крупнокалиберный пулемёт «духов» отменно и прицельно бил по нашим окнам (видно, не добитый мною «голубь» дал хорошую наводку). Брызги стёкол на бетонный пол:
- Выходим! Здесь точно захуярят!
Выбегаем на улицу и падаем в ближайший арык. Отстреливаемся.
Старлей:
- Ну, сука, метко кладёт! Бей очередями!
Бьём. Но и ОНИ бьют тоже. Невозможно поднять голову из-за «бруствера» арыка-тут же всплеск песка от пуль. Шквалом огня завлекаем свой БТР. Идёт к нам на подмогу. И начинает мочить уже с башни, из-под брони. Мы усиливаем огонь:
- Вали их, разведка! «Сейко» на дембель!
«Духи» на миг заглохли. Видно, перезаряжали. Не испугались же, в самом деле, что с них, убитых, снимет часы  наша десантура: трофей, безумно дорогой в Союзе. Прыгаем  в БТР:
- Пошли, пошли, огонь по цели!
- Ну чё, бля, падла, не достал с утра!
- Кучней клади, Ляляев, разъебит тебя!
Замочили, похоже. Заглохли враги  насовсем.. Уходим на БТРе.
И было это в 1984, разведрота 101-го Гератского мотострелкового полка…