В пуантах проскользив

      по облакам,

      хранящий ангел лил

      сияющие слёзы…

      Но я не там,

      а ниже проходил,—

      в ботинках тёплых,

      грязных и тяжёлых.

Появившись на свет, мы автоматически снимаем с себя ответственность за дальнейшее развитие cвоего существования. Ибо, только до рождения, всё было под контролем и что самое интересное - не имело накакого значения. Из пункта "А" в пункт" Б " добирается каждый из нас, но только расстояние и время в пути, у всех разное. И это всё, потому, что мы не в состоянии контролировать процесс. Контроль потерян...Его не хватает...И остаётся только один выход: как можно быстрее добраться до пункта "Б"  А если повезёт, то и как можно попозже... И там, уже ничего не будет иметь, абсолютно никакого, значения...

Маньяк

     Речь не идет о маньяке, - сказала его сестра, двигаясь по комнате. – Я почему – то уверена, что здесь кроется что – то другое.

   Он зевнул и довольный откинулся на диван. Думай, сестрица, думай. Ведь я точно знаю, кто это.

     Сестра ушла. А он захохотал. Наконец – то, впервые, за много лет он почувствовал себя умнее ее.

   Он брался за письменный стол и начал лихорадочно писать. Временами он поднимал голову. Его глаза блестели.

- Богиня, - восклицал он – Богиня.

Кайф

     Он был богом. Да он сейчас чувствовал себя таковым. Впрочем, это ощущение скоро исчезло. Остался лишь перепуг. Нет! Нет! Неужели, у него не вышло! Не вышло забрать душу этой сучки? Она жива! Она жива! И что теперь делать? Валить? Но она его видела! Хоть, он и в маске! Но все равно, эта сучка может его узнать! Сказать копам! Нет! Нет! Нет! Заткнуть ее! Заткнуть раз и навсегда.

       " СОЛЬ "

1. Сальдо в пользу "СОЛЬ"ДО"

2. Красит соль гурманов стол...

   Нотный стан остёр на "СОЛЬ"!

3. Музыкальный суп, позволь!

   Главный там продукт... "ФА"СОЛЬ".

про подарки
инверсионный след позади самолета
лужи после дождя
а после тебя ощущение полета

про преданность
моногамны только дикие гуси 
а мы до последнего верим
что все же за сердце нас не укусят

про счастье
что нас меняют и мы меняем
его на фантики и блеск
родившись с ним его постепенно теряя 

про жизнь
про не желание оглянуться
про надежду в каждом рассвете
и детство в которое нужно вернуться 

про стихи
про то что пишут буквами мелкими
о том что они нужны
только тому кто стоит перед зеркалом

Бережёного Бог не сберёг:

Впереди, как всегда, пустота,

И в прицеле распутья дорог

Суета, маета, немота.

Как же мелочна, в сущности, жизнь:

Холостые исходы в нули,

А по праздникам только держись:

Толпы нищих, что прут в короли!

И ничтожен, несведущ успех:

Лабиринты потерь без конца

Для всё тех же убогих потех

И ухмылок на месте лица.

Ох Ты, Господи, воля Твоя,

Нам ли ныть на лихую судьбу,

Коли лозунги «Лишь бы не я!»

Начертали себе на горбу?

Бережёного Бог не сберёг,

Он, как видно, беречь подустал,

Но соцветием выбега строк

Опускается небо в бокал…