|
А не пропить ли мне талант?
Забить на всё и сжечь гитару,
отдаться пламени пожара,
забыть о том, что музыкант
во мне тоскует по гитарным струнам,
чело поэта хмурят думы.
А так, на деле, дилетант
словами сыплет без разбора,
но чувствует, что очень скоро
исчерпан будет их запас.
Свеча горит, но я угас.
Фитиль от часа к часу тает,
как будто снова намекает,
что плоть слаба, а дух беспечен.
А не удариться ли в вечность?
Собой являя бесконечность
абсурда, фальши, полуправды,
раскрыться, выложить все карты —
и проиграться в ноль.
Опять и снова.
Гитара стонет в ми-миноре,
и пальцы — в кровь,
и взгляд — стеклянный,
и всё так вымученно, странно.
Как будто колесо сансары
меня волочет постоянно.
А не пропить ли мне талант?
Вино на дне, сигара тухнет.
Мой мир — ещё чуть-чуть — и рухнет,
как старый сталинский сервант.
|
Комментарии
Но уж талант ты не пропьёшь!