А.С.Пушкину
На чистый лист ложащийся курсив, В мерцанье свеч божественного лика, Не сомневаясь в святости Руси, Он сам, как бог поэзии великой, Творил в плену своих осенних грёз, А в небе грустно колыхалась просинь, И он среди желтеющих берёз, Дарил потомкам «Болдинскую осень».
Талант пера, не знающий границ, В любви народной царствующий гений, И падали тогда сатрапы ниц, В ухмылке злобной приклонив колени. Но не понять им этот чудный мир, Им, в зависти любви не знавших сроду, Что с постамента сброшенный кумир Всегда бессмертен в памяти народа.
Неспешно на Руси теченье лет, Языково опять во власти лета, И я брожу по парку, где Поэт Читал стихи Языкову-поэту. Как прорицанье из «Железных руд» Витали в небе строки, как мессия. … А я вчера ходил на этот пруд И чувствовал дыхание России.
|
Комментарии