Не отсыхает пуповина.
И сны оттуда, се-ля-ви,
Где состоялась половина
Моей и жизни, и любви.
Где скрипок боль, огонь гармошки,
Где гроз июньских ручейки,
Где книг зачитанных обложки,
Фата, пеленки-ползунки...
Сегодня там на слом срубают
Цветущий мой вишневый сад,
А здесь мне душу обвивает
Южно-германский виноград.
Здесь дней не прожитых страницы
В плену неписанных поэм,
И незнакомая мне птица
Как знак грядущих перемен.
Но что считать за иностранство,
Не постигая слов игры?
У искривленного пространства
Порой спрямляются углы...
Не отсыхает пуповина.
И сны оттуда, се-ля-ви,
Где состоялась половина
Моей и жизни, и любви...
Комментарии
Це так! Добавить нечего.
Ведь писала в самом начале, когда приехала.
И привыкла. И имею свою квартиру, своих друзей, сыта, обута, одета. Занимаюсь творчеством.
Но сны одолевают все те же...
а уж тем более, писателям, артистам, другой творческой интеллигенции.
Жили в Европе, Америке, Австралии, писали о России.
Получали нобелевские премии.
Сейчас переезд в другую страну - нам не совсем привычен, хотя молодежь уезжает и уезжает в поисках более высокого уровня образования, а не за туманом.
Но, думается, наша современная молодежь ностальгирует меньше. И у нее больше шансов встроиться в мировое пространство.
Спасибо!
С уважением,
Сергей
Спасибо! Просто настроение...