Писать стихи я начал с детства,
Едва исполнилось шесть лет.
Не получив сей дар в наследство,
Сам первый сочинил куплет.
Там было что-то о природе,
Весенний ручеёк журчал…
Неплохо получилось, вроде.
Все изумлялись: «Ну, ты, дал!»
Мать с гордостью мой стих читала
Друзьям, знакомым и родне.
Удачным выдалось начало
И предвещало славу мне.
Жизнь всё решила по-иному,
Другой дорогой повела.
Там техника была основой
И связанные с ней дела.
Я Вуз технический закончил,
Он стал началом всех начал.
А на работе, между прочим,
Стихи попутно сочинял.
Ведь страсть страшнее пистолета.
Тот хоть промажет иногда,
А к этой в сеть попался где-то
И всё. Взаимно. Навсегда.
Пегас послушен мне, жокею,
Пишу легко, не тратя сил.
Но, честно говоря, жалею –
Поэтику не изучил.
Свободно, что для многих странно,
Плету ажурных строчек нить,
Хоть не могу, как ни печально,
Ямб от хорея отличить.
Все рифы, обходя по краю,
Упорно двигаюсь вперёд.
Поэт я? Даже сам не знаю.
Скорее, всё же, стихоплёт.
Ноябрь 2018 г.
|
Комментарии
Идет легко, в стихи сплетаясь,
Душ восприимчивых касаясь,
В них пробуждается приязнь,
В них пробуждается восторг,
И грусть, и радость от полёта...
К чему, скажите, этот торг:
Поэтом быть иль стихоплётом?
Здесь все красиво - рифмы, слог,
А стихоплет, лишь подмастерье,
Хоть иногда и он неплох.
Нам Пушкин путе водная звезда