Поэтов столько, всех не перечесть. Уж эти вирши так поднадоели. Ведь пишут все они о том, что есть, А надо бы о том, что есть на самом деле.
Какая разница? Вы спросите. Извольте. Вот только рифму подобрать позвольте К словам бездарно, пошло и банально, Хотя уж все привыкли к ним. Нормально
Ли то, что из стандартного набора фраз дежурных, Давно уж по которым горько плачут урны, Придумав пару рифм, не думая о смысле и о слоге, Потомки примитива, слуги средств убогих,
Нам в уши льют каких-то мутных дум поток. Когда же прорастет тот искрений росток, Что за душу возьмет и не отпустит до утра? Ну, размечтался, дурень, спать пора!
|
Комментарии
Что останется после жнивья?
Время мусор отбросит, бесспорно,
Только, прежде коснётся хламья.
В тумане моря голубом..."
От этих слов - такие токи,
Опять же - творческий подъем!