|
Опять встаём и празднуем рассветы,
(Болит то там, то тут, а значит - живы),
Тот век двадцатый - перебрался в Лету,
А двадцать первый - требует поживы.
Не утихают схватки и раздоры,
Всем мало места, а Земля - поката.
Свет втихаря сочится через шторы,
Пух тополиный - мегатонны ваты...
Театр абсурден, страсть по-африкански
Дымится черной первобытной лавой.
И интернета пропасть кафкианским
Нас привлекает. Буйство кнопок -"клава".
Витийствуем и любим виртуально,
"Двадцатому" не снилось на подушке...
И только лист вчерашний календарный
В корзину опускается послушно.
|
Комментарии
Звучит, по меньшей мере, неуютно.
А календарь кончается всё чаще,
Листок летит в корзину, бесприютный.
Да, когда мы читали известных писателей, то удивлялись, что даты их рождения приходятся на предыдущий век по сравнению с датами смерти. Видимо, так подумают и о нас...
Ну, почему же. Кто-то, да вспомнит. И не обязательно, в качестве пишущих людей, а так просто. След в И-нете какой-никакой, да останется.
А что? Придется дожить до 22 -го, чтобы посмотреть, а как там все будет?