|
Кружка с чаем пахнет августом,
Сочным яблоком ранет,
А девчонка с ликом ангельским
Говорит поэту "нет!"
Он другого ждал. Неистово
Рифмовал "любовь" и "боль"...
Жизнь прошла, боса, как истина,
Безрассудна, как Ассоль.
Было - не было, растаяло,
Поросло ковыль-травой.
Где же та, с осиной талией,
От которой сам не свой?
Затерялась между строками
В мятых, брошенных листах,
Лишь уродством и пороками
Образ ангельский пропах.
Представлял её, красивую:
Август. Чай. Потом - облом...
И метафоры насиловал,
Подбирал оксюморон.
Бормотал: "Ещё раскаешься...",
Вспоминая тот ответ:
"Ах, зачем же дурью маешься,
Да какой же ты поэт?"
|
Комментарии
Всяко бывает. И никто не виноват. Просто не сошлись во взглядах...