Писать рецензию на спектакль или любое другое творение – для меня невыносимое занятие.

Само «слово» рецензия» уже несет в себе предпосылку, что, можно, конечно, и похвалить, но обязательно следует указать на недочеты, недостатки и промахи.

«Как? Нет такого? Тогда ты точно была невнимательна!» – так скажет мне любой более-менее опытный рецензент, на слова которого, конечно, не стоит обращать внимания, но следует обязательно любить.

За что? За то, что есть такой субъект – рецензент…

И всё-таки надо что-то написать.

Может, о том, как играли актёры? Но мне известен их труд, и подмечать какие-либо сбои – значит, не видеть всей картины.

И если уж промахи невозможно не заметить – значит, не было на сцене того, что называется «театр», а просто несколько человек, каждый для собственного удовольствия и для умиротворения тщеславия, решили показать себя. Но как раз этого и не было…

Это был один организм – кричащий, вопиющий о нашей жизни. Как то, что мы называем и считаем порой самым главным в жизни, является, по сути, обыкновенной игрой. А настоящее – психушка…

Печально? Конечно, если относиться к жизни именно так…

К чему стремишься ты? К власти?

Да, это одно из самых заветных лакомств, которые придумало человечество за всю историю существования. И стремление его отведать затмевает разум, и толкает на самые различные поступки и…конечно, преступления…

И где-то прозвучало «любовь», но кто услышал этот клич?

Скорее, в памяти останутся козни, заговоры и убийства…

Ведь эффектно!

Убивают – значит, полностью обнажают, и пред лицом смерти человек остается таким, каким и пришел в этот мир.

Ни с чем…

Так к чему тогда было всё остальное? Но возьмешь ты с собой, когда наступит последнее мгновение, когда в последний раз ты насладишься вздохом?

Может, всё-таки любовь?

Или…продолжишь жизнь в психушке, если так и не поймешь ничего…

Ни-че-го…

Рецензия? Вряд ли…

Тогда, может, обострившийся вкус мира?

Того, что создаем мы сами…