Широкая тропа, усердно вытоптанная туристами, ведет далеко вперед, к вершине Аю-Дага, крутыми зигзагами огибая выступающие на поверхность земли корни вековых сосен.

Азарт охватил нас, добавив в кровь немалую порцию адреналина; даже и не думается о том, что Сашка всего лишь месяц назад как сел за руль. А я... Мне страшновато управлять нашим тяжеловесом, ведя его по горной туристической тропе.
"Чероки", цепляясь за сучки и коряги, упрямо тянет нас наверх.

- Где-то далеко идут дожди... - несется из двух передних колонок и сабвуфера, такого тогда еще редкого...

                                      ***
Предновогодняя суета. Ночь. Трасса М-4 - сплошной лед, и - ни единой души вокруг.
В багажнике - сумка с надписью "Malboro", до верху набитая бумажными купюрами "ненашенского" достоинства. И под обшивкой - "Valter". Так, на всякий пожарный. (В середине 90-х "всякие пожарные" еще случались).

Опасность, подстерегающая на каждом погонном метре трассы, не пугает нас.

- Я отключу телефон, мы будем только вдвоем... - все тот же голос тренируется на наших барабанных перепонках.

Неловкое движение и - мы уже в кювете.
Но это нас нисколько не огорчает. Мы просто не успеваем огорчиться - испуг от показавшихся где-то впереди бьющих по глазам фар приближающегося авто, опережает все остальные эмоции.

Неимоверным изгибом тела Сашка достает из-под обшивки пистолет.

Четверо, выйдя из "Мерса", направляются в нашу сторону.

Курок "Valtera" взведен...

Заглядывая в окна нашей машины, подошедшие ребята что-то кричат и машут руками.

По моему телу предательски ползут мурашки. Сашка, прощаясь, крепко сжимает мою ногу где-то в районе щиколотки, - ни до чего другого он дотянуться не в силах.

Толчок. Искры. И - темнота.

Через короткое время придя в себя, понимаю, что мы стоим на колесах. На трассе М-4.
- Вы аккуратней - дальше еще и заносы, - предупреждает кто-то из наших внезапных спасителей.


Для тебя важней сегодня я,
А моря - и в Африке моря...

                                        ***
Лето. Левый берег Дона.
Праздник жизни, как называет его Сашка.
Нашей веселой компанией из шестерых взрослых и троих детей оккупирована жемчужина этого "праздника" - "Казачий хутор".
Чем может заниматься русский и не очень человек во время летнего отдыха в ресторане, стилизованном под казачий хутор и расположенном прямо на берегу Дона? Правильно - жаркОе из картошки и грибочков готовится здесь же, на нашем столе в специально оборудованной печке; водочка из морозилки, соленые огурчики, свежие овощи и зелень прямо с местной грядки и, конечно же, шашлык из осетрины...

Приехали-то в ресторан на малюсенькой "Оке" - перевезлись частями с соседней базы отдыха. А вот как обратно? Все мы подшофе, ну очень не по-детски подшофе.

Мой десятилетний сын каким-то образом заталкивает нас, шестерых вдрыбадан пьяных взрослых, и еще двоих детей в этот шедевр отечественного автопрома. Сам садится за руль и, со словами: "Поедем, красотка, кататься", доставляет всех нас до места назначения.


Где-то далеко шумят моря.
Ну, и что? Пускай себе шумят...

                                       ***
Несусь по Русаковской набережной, выжав газ до предела.
В какой-то момент ощущаю неудобство где-то там, внизу, на педали сцепления. Понимаю вдруг, что выскочила из офиса, не переобувшись, в туфлях на высоченном каблуке...

Только что позвонили друзья сына:
- Приезжайте! Быстрей! Он упал прямо в снег! Сейчас без сознания!

"Родной мой, хороший мой, миленький, потерпи!" - мысль бьется где-то в районе диафрагмы. А мозг в это время отдает четкие команды телу: "Красный! Сцепление! Нейтралка!.."

Он уже дома. Белый, как снег. Пульс еле прощупывается...

"Неотложка! Ну, где же ты?! Господи, помоги! Сыночек, родной! Потерпи!" - мысли, одна за другой, пытаются вырваться в крик. Но мозг дает четкую установку: "Без паники!"

... Трудное возвращение... И - приговор врачей: "Сейчас обошлись малой кровью. Но - инсульт... В любом возрасте... В любое время... Может быть... А может - и нет..."


Для меня важней сегодня ты,
А другие подождут...

                                      ***
"Какие же все бабы дуры!" - эта, слишком "свежая", мысль смешит меня до истерики.
"Бабы - дуры. Мужики - козлы. И вообще, весь мир - дерьмо..." - ставлю точку в своих размышлениях, направляясь на встречу с новой пассией Сашки.

Новой или нет - не в этом суть. Важно, что пришло понимание - наша любовь исчерпала себя.
Да и была ли любовь? Нет, скорее - просто партнерские отношения: общий бизнес, "взращивание" двух оболтусов... Это в пятнадцать-шестнадцать нам казалось, что единожды и - навсегда... А позже, после многолетней разлуки, поняла, что он - мужчина не из моего романа. Но - так уж сложилось...

... Хочу увидеть ее и понять - насколько все серьезно. Для нее. С ним проще - все мужики после сорока сходят с ума. И дальнейшая их жизнь зависит не от них самИх, а от квалификации и терпения находящегося рядом доктора. То бишь, от жены.

Увидела. Поняла. Это девочка, при необходимости, пойдет по трупам... А надо ли это мне? А моему сыну? А Сашкиному сыну?

Пусть сам решает. (Жираф большой, ему видней...)


Я давно хотел тебе сказать,
Но не знаю, что там - впереди...

                                      ***
Этот взгляд и по сей день будоражит мою кровь.
Высокий брюнет с серо-голубыми глазами - мечта моего детства - появился в дверном проеме также внезапно, как и вообще возник в моей жизни. Нельзя сказать, что возник ниоткуда - приехал ко мне в офис с определенной целью...

... Но этот красивый роман закончился также внезапно, как и начался. Хоть и длился много лет...

Человеку свойственно мечтать,
И моя мечта сегодня - ты...
мар.2012