Что проку сторить там, где вечен сор?
И для чего? Для собственных амбиций?
Побыть великим, намозалив лица
И выметенным быть на задний двор?
От дури праздной разве
Устроить скоморохам празник?
Словами выложить узор
На месте, где шумит базар,
С толпой шутов глаза в глаза...
Не расцвести...
Не обрести...
И слово будет бестолково.
И эхо не найдётся слову.
Куда уж проще: рушить да ломать...
Вот, кабы проку было больше воли...
А то, ведь, будто ветер в чистом поле
Вот только был... и нету...
Ни тьме не угодил... ни свету.
Теперь ни смерд, ни раб, ни знать...
В толпе дежурный дурачок?
Читать далее