1.Бес словесный - сайт известный!

2.Бес срочный - самый точный!

Стою на Литейном…

А это вроде бы в Питере?

Неужто забыл обо всём, обо всех?

Офигительно!

Стою, не трогаясь с места,

ищу пристанища,

а тут невеста чужая –

жена товарища…

Она мне невестой  была до этого:

до слёз, до мата, до озноба рассветного.

Ушла от товарища фифа бесстыжая,

а я не могу обратно, мотива не вижу я

Чужая жена, как чужая душа –

потёмки ведь,

да и не знаю, что делать: реветь, иль петь?

И плюнул, и не вернулся

к прошедшему,

зачем менять часы на трусы

на мнимом ресепшене…

Стою на Литейном…

А это ведь в Питере!

И чувствуюЧитать далее

Снег падал,

нам даря забвенье прошлого,

снег падал,

засыпая все следы ушедших вёсен.

Не оборачиваться!

Не смотреть назад!

Не звать!

Не прирастать!

Дерзаньем, наполняя новый день,

листая «книгу жизни» с ускорением,

вливаясь силой для свершений

идей и мыслей…

Снег падал...

и ложился «чистый лист».

Что мы напишем,

то и будет наша жизнь.

Я не из тех, кто пишет для забавы,
И флиртовать я с музой не привык.
Мои враги трагически неправы,
Считая онемевшим мой язык.

Их божество - насущная потреба,
Им недосуг вчитаться в мудрый стих.
Они уйдут - и пусть их судит небо,
А век очистит место для других.

На дележе судеб мне жребий роздан
Пером эпоху мрака отразить,
Всю жизнь, скорбя, тянуться сердцем к звёздам,
Переливаясь золотом в грязи.

Моя заря взошла в годину лиха,
Приняв тепло растоптанной свечи.
Моя звезда незыблемо и тихо
Мерцает в чёрном холоде ночи.

Мой глас не смолк от траурных известий,
Мой дух не надломилаЧитать далее

   
Если Бог на свете есть,
Он не только лишь на небе
Он везде:  и там и здесь
Он во всём:  в вине и в хлебе,
в мыле, в шиле и в мешке,
в тишине и в птичьем свисте,
в умном Он и дураке,
в аисте и атеисте... потому что - вездесущ
потому что - бесконечена, к тому же, скучно вечно
пребывать средь райских кущ.
    

http://stiha.ru/

-Здорово, дед! – с порога крикнул я, - поздравляй, пятерку получил.

- Молодец, - дед погладил меня по голове, - садись с нами.

За столом сидело несколько человек – приятелей деда моего, а на столе стояла распечатанная бутылка водки.

 - Угощайся, - дед подвинул ко мне вазочку с конфетами. – Внук мой, - пояснил он приятелям, - отличник.

- Хороший мальчик, кудрявый, - оценил меня один из них. – Так о чем ты, Иван Яковлевич, хотел рассказать нам?

Я навострил уши. Что-что, а рассказывать мой дед был мастер. Слушать его истории – одно удовольствие.Читать далее