|
Как птенчик тёплый на груди
Пригрелось вновь стихотворенье.
А за окном весна гудит,
С дождём сцепившись, снег летит…
Кто в этой битве победит —
Известно с мира сотворенья…
Добро рождается в борьбе, —
Так установлено нам свыше,
И пусть мы сами по себе,
Что толку в смыслов городьбе…
Есть снега позднего пробег,
Есть стук дождя по жёсткой крыше…
Приблудный птенчик уж давно —
Не молочка, а рифмы просит,
Раздачи набранных долгов…
У чьих талантливых мозгов,
У чьих далёких берегов, —
Об этом птенчик и не спросит…
|
Комментарии
Хоть ОН, об этом Вас и не просил!
С "ГринПиса"... даже Гену Мы позвали...
Ведь у ТАЛАНТА... к рифме мало сил! ;)...
в его манере зреть уже живёт угроза.
не молочко со сна он жаждет на обед,
поэта мозг лежит пред ним... вот проза.