|
Расчерчено время табличкой четкой по формуле "три-два-раз".
Я с этим созданием одногодка, что ищет меня в мирах. Оно то кусает меня, то лечит, теряет, находит вновь. И сутки бессонниц - его предтеча, и жалость - его любовь. Оно мои слезы иссушит феном, печаль сократив на треть, и все повторяет, что смертен Феникс, хоть дело его - гореть. Болящее колет наркозом местным, хоть общий хочу давно. Ему мои новости интересны, до самых печальных снов.
Бывает гоню я его за двери, мол, дай пострадать чуть-чуть... Оно улыбается и не верит, и тащит меня к врачу. А врач - пробудившийся лес весенний, вино и кусок торта. Занудное нечто не терпит лени, и совесть его чиста.
Когда же оно меня не находит где бросило в прошлый раз, вокруг начинает сереть погода и небо менять окрас, а что-то внутри разрывает кожу, когда ущипнешь- кричит...
Проплакав три дня, улыбаться можно без всяких на то причин.
|
Отмечаться они ... 
Любовь после гроба.
Комментарии
Попмодерн, мать его