Сколь при́зрачна душа у человека, но всё ж она покоя не даёт. Певцы светлот Серебряного века, скажите, кто Ваш глас перепоёт?! Ваш – не надрыв – безудержность, мятежность, стремленье видеть средь беды добро, переплавляя: души, слёзы, нежность… в слова, как – звон, как – медь, как – серебро; И в слов набат, и в тихое теченье степенных строк о Родине – стране, и малой, той – дарующей рожденье, как зёрнышку во чёрной целине. И нынче пишут, пишут и немало. Но слово, редко чьё, в душе саднит до слёз, комка, как в детстве розы жало. И нас, как веточку приви́тую, роднит со всем вокруг, со всеми поимённо: с дождём, с ветрами, снега серебром… и заставляет сердце изумлённо стучаться учащённо под ребром.
Вы не стремились к славе и халтуре, несли слова торжественно, как флаг, оставив след в Большой литературе и в лагерях под именем ГУЛАГ.
|
Комментарии