Мне не хочется душу и тело терзать и встревать в разговоры и споры, закрываю за веки упрятав глаза, как приют – от соседей за шторы. Но оставшись с собою – один на один, непокой ощущаю, тревогу, как в предчувствии горьких и страшных годин, и молитвы несказанной Богу. Говорят обо мне, что – сорвиголова, бесшабашный… эпитетов много. Просят, чтобы слагал я и дальше слова – о любви, о тоске, о дорогах… Я тоску отгоняю от сердца – вразмах, но она, словно дым сигаретный, обволакивает наяву и во снах, словно взгляд мной забытых – портретный. От себя не уйти, и с души не свернуть – как с ведущей к чертогу дороги. Я жалею о том, что уже не вернуть никого… и моей недотроги. И слагаю стихи… я, наверно, поэт – рукоплещут и слышится – «Браво!» И не знают, сколь тусклый в душе моей свет; что над памятью нету управы. Что стихи застревают, как сгусток крови; в моём горле до боли… Всё к чёрту! Но вы просите и… я читаю стихи, не жалея слова и аорту.
|
Подробнее...