|
(О. Мандельштаму)
Снова поздняя осень, и лужи – как битые стёкла,
всё прозрачнее кроны и резче, трагичней, черней.
Позолота листвы обтрепалась,
померкла, поблёкла…
и отчётливее безысходность сквозит, и острей.
Ты стоишь у окна, куришь тонкую трубку и пишешь
с перехлёстом, с надрывом, с накалом,
с избытком страстей.
Отрешась от всего, на озябшие пальцы не дышишь,
судьбы все проживая придуманных рифм и людей.
Ну, зачем тебе было дразнить ненавистного Кобу,
сочинять: «Мы живём, под собою не чуя страны…».
Ты, провидец, ведь знал,
что он выместит всю свою злобу
на тебе, с неуёмною мстительностью сатаны.
……………………………………………………………….
Снова лужи, как битые стёкла, и поздняя осень.
Кто-то пишет стихи – у окна, о любви, не спеша.
И… сбивается с ритма, расслышав, как шепчет
дождь: «Осип»,
…и ему показалось, что это – поэта душа.
|
Любовь оказалась недолгой. 
Комментарии