Пил, как воду, вино, утопая в тоске и тревоге, меж стена'ми бродил, как в пустыне спасавшийся Лот, рвал рубаху, и грудь выставлял, шепелявил о Боге, утирая запястьями грязными щёки и рот. Распускал бечеву своей жизни на счастье и горе, счастья было – щепоть, словно соли в раскрытой руке, ну а горе давило, как небо, как камни, как море… и не выплыть на берег, что тает, как дым, вдалеке. Запустил он бутылку, как душу, из о'кон высотки, и судьбу материл на каком-то дичайшем арго, и не видел, как та уходила походкой красотки, не оглядываясь, как на столб соляной, на него.
|
Подробнее...