В жгучем неоне растерянных глаз, в тёмных разрезах истоптанных лестниц я отмеряю коротенький час и выхожу; мой затасканный скепсис здесь никого не смешит. Режиссёр мне объяснил всё предельно понятно; одолевая свой вечный позор, вновь приступаю к прорехам и пятнам. Занавес! Дубль! Я что-то сыграл? С пойманной мыслью в украденном слове, с пеной у рта я швыряю бокал… Вдребезги!
- Хватит! Довольно застоя!
Крик мегафона – как горный обвал (хоть никогда я не видел обвалов): что-то про то, как я всех здесь достал, что-то о том, как мне все “очень рады”! Я не могу не признать правоты… И, забирая пальто из гримёрки, думаю:
“Сколько же нужно внести, чтобы твой вклад не истаял на тёрке?”
Вот уже город; крылатая ночь перья рассыпала звоном кольчужным. Мост и река, запоздалое: “Прочь!” Маскам под лицами яро-безумных. Гордо прошествовал мой (?) режиссёр – слышу, как губы его прошептали:
“Думаешь, мальчик, ты очень хитёр? Будешь героем… четвёртого плана.”
|
Подробнее...