Притворяясь осадками в мёртвый сезон, В час, когда до удушья становится пусто, Опускаются встречи на мой горизонт, На котором не ровно, не мягко, не густо. Отзываются камни кривой полосы В каждом крохотном шаге больною мозолью. Не ступить, не смягчить, чем его не посыпь - Это право на жизнь, это логово боли. До чего же безмерна душа и щедра, Только Богу отдать мне б её не хотелось С нелюбимой руки, как была б ни пестра В переглядках камней с позолотою белой. Я ж бегу ни на свет, ни на слабый засов. От щенячьей тоски - на такую же верность. Сколько в наших краях перекормленных псов, Ожидающих скрип у закрытой таверны. Как бывает скупа темнота на тепло, И постыла земля, и бессмысленны зори. Неспроста пасть твою немотою свело. Неспроста мой язык сам с собою в раздоре. Мы друг друга нашли у Христа в закромах, В развороте судьбы в полустанках наитий. Перочинное чувство - не нам. Нам – размах Мерой в целую жизнь, чтоб обоих насытить.
|
Подробнее...