|
* * *
В стекле окна не утра отпечаток –
Морозной ночи слюдяной узор.
Стена глуха.
Насквозь не докричаться
До тополей, шагающих в простор,
До фонаря, что безразличья полон,
Чей тусклый свет почти не режет тьму.
Сквозь щели рамы – холод, холод, холод
К ногам,
К ладоням,
К сердцу моему.
Рассвет всё ближе, он ветрами гулок,
Пуст, неуютен, по-январски льдист.
Ещё тенями вычерчен проулок,
Но меж домов уже не столь тенист.
И набирает белизну мой дворик.
Хоть солнце появиться не спешит,
Но у крыльца уже маячит дворник,
Уже метлою под окном шуршит.
И надо б выйти – хоть и ненадолго,
Пусть льнёт мороз к болючему виску,
Но выпросить у дворника метёлку,
Чтобы из сердца вымести тоску…
Ах, кабы так: метлою по сосудам –
И унялась, и отпустила боль,
Но снова сердцу говорит рассудок:
Ничем, ничем не вымести… любовь.
|
Да ни о чём он не рассуждал.
Комментарии
Добро пожаловать, новый автор!
С теплом жму руку.