Она в белых простынях, Словно лазарет, Слезила и молила, Виною пачка сигарет. Сквозь шепот вен, Прослушка лестниц, Пробежка у окон, И нервный стон. В ее мечтах, Она все знала, Когда венец, Что любит перец. Он шел домой, Совсем чужой, Купил, курил те сигареты, Метро и турникеты.
|
Обновлено 09.02.2011 14:07 |
Комментарии
да... вообщем десткий стих...