|
В семнадцать лет и я терзал бумагу,
Стирал до основания перо,
Ночами, строк разбрызгивая влагу,
Рыдал, как приснопамятный, Пьеро.
И у меня была своя Мальвина,
Вот только цвет волос не помню я,
Мучений поэтических причина
И порох для сердечного огня.
Слова текли рекой, потоком бурным,
Всё про любовь, измену и тоску.
Не украшая образом ажурным,
Писал я просто каждую строку.
Глаголы в рифмах, сбои ритма в стилях,
И чувств любовных огненный вулкан,
А страсти, как в дешёвых водевилях…
Простите, но я был тогда пацан.
С годами поменял приоритеты
И строго соблюдаю ритм теперь.
Все песни о любви уже пропеты,
Период тот прошёл, закрыта дверь.
Но иногда ударит в бок бесёнок,
На уши мне «навешает лапшу».
Поверю, я доверчив, как ребёнок,
И что-нибудь такое напишу.
Ноябрь 2023 г.
|
Подробнее...