|
Привет, мой… Повторяюсь… Доброе утро, утро! И пусть моё письмо попадет глубокой ночью или суетливым днем, но всё равно – доброе утро, мой… Оно началось уже, утро, и её акварельная хмурость медленно обнимает нас, не торопясь начинать беспокойный день… Может, для того, чтобы мы могли понежиться, досматривая самые сладкие сны? Те самые сны, в которые так хочется верить, те самые, которые так хотелось бы назвать вещими… Но что такое – сон? Причуды нашего сознания или…? А надо ли уделять им столько внимания? Может, всё-таки проснуться, и сказать – «доброе утро»? И – обнять тебя, и спросить чуть хриплым голосом ото сна: «А я тебе говорила, что люблю тебя?» И, услышав твоё удивленно-восхищенное «нет», сладко потянуться и сказать, что надо как-то сказать… Маленькая хитрость, когда вроде бы сказала то, что никак не осмелишься сказать, и – не сказала ничего… Но наше утро начинается, наполняясь ароматами вкуснейшего кофе, хотя… Кто мог бы его приготовить? Еще не включена кофемашина, молоко ждет своей очереди, чтобы превратиться в густую пенку для капучино… Фантазерка я? Говорю о том, о чём ты только можешь пока желать? Нет… Я просто увидела одно акварельно-хмурое утро, которое только начинается, а мы еще в объятиях Орфея… Но еще несколько мгновений – и оно начнется, наше утро! И будет кофе, и будет аромат свежеиспеченного хлеба с корицей, и будет…жизнь! Хотя…почему – «будет»? Она есть, и мы живем, даже во сне… А пока – доброе утро, мой…
|
Подробнее...