Снится мой сон без начала конца…

  Снится мне, будто бы снюсь себе я.

  Будто бы уши торчат из-под стола,

  Горе моё от избытка ума.

  Чьи-то недобрые очень глаза

  Смотрят сквозь стены и видят меня.

  Чья-то большая, большая нога

  Ходит по крышам и топчет меня.

  Шизофрения меня раздробляет,

  Но паранойя опять собирает.

  Слышали? Кто-то за стенкой икает…

  Умные учат меня голоса,

  Будто по небу ползёт полоса

  Будто Варвару варварит коса,

  Длинная очень и очень краса.

  Слышится внутренний голос во мне:

  Маленький Ленин томится во тьме.

  Уши, торчащие из-под стола,

  Стали добрее слушать меня.

  Тайная тайна Рябого коня

 Читать далее

                                                                 Бог есть Любовь.

Оглянитесь, должны вы видеть пройденный путь,

Пусть же скорбь мертвой хваткою сдавит грудь.

Я молю, чтоб Господь вам эту возможность дал -

Испытать в душе то, что каждый из них испытал.

Не вкусить уж причастия им, не испить вина -

Я не знаю, есть ли в этом ваша вина.

Я не буду верить, кто бы что ни сказал, -

Я хочу, чтобы Правда только правила бал.

Я склоняюсь за вас пред крестами этих могил.

Я молю Бога дать вам веры, терпенья и сил,

Я прошу дать вам жизни путь пройти доЧитать далее

О ком пишу - порой не знаю сам,
удел поэта - прозу всю забыть...
Чтоб дул попутный ветер в паруса,
неплохо бы кого-то полюбить -

на небе вспыхнет новая звезда,
укажет путь и сменится другой,
но под созвездьем Южного Креста
я вдруг столкнусь.Не с кем-нибудь.С Тобой!

Ты, словно айсберг встанешь на пути,
пылая жаром силой в сотню звёзд,
тебя не переплыть, не обойти -
пришла ко мне надолго и всерьёз.

Отдам швартовы, паруса спущу,
ты якорь отнесёшь в металлолом...
На небо иногда взглянув, грущу -
нет ни единой звёздочки на нём.

Четыре дня и пять ночей…
Так страшно всё переменилось!
Ты отстранённый и ничей,
А я не знаю, что случилось.
Лёд на губах, во взгляде ночь,
Захлопнутых дверей набаты…
Никто не может нам помочь,
И в том мы оба виноваты.
Холодный взмах чужой руки – 
За неизвестность наказанье.
Я лишь могу писать стихи,
Смиряясь с болью расставанья.
Как будто волею чужой
Открылась Сумрачная зона – 
И снова, как всегда, со мной
Лишь свет прозрачный Ориона.

мы умираем от привычки жить.
вокруг себя без устали кружить,
не верить в близость светопредставленья - 
но верить в неизбежную судьбу...
но даже пусть семь пядей есть во лбу,
не избежать морщинок появленья.
мы привыкаем жить. на много лет
приобретаем проездной билет
и душу поручаем жизни вечной,
но свой предел не в силах превышать...
в конце концов, нам просто лень дышать 
и остаётся выйти на конечной.
быть глупым хорошо. идти с толпой
гораздо легче, чем своей тропой: 
не надо у судьбы просить прощенья.
будь глупым - и от жизни всё возьмёшь. 
и, умерев привычно, не поймёшь
столь редкой боли самоотвращенья
и что душа - упавшая звезда...
вЧитать далее

Любит он поболтать ни о чём.

Ни о чём он почти, что всё знает.

Факты в речи его ни при чём.

Не из них он все выводы варит.

Любит он обсуждать ничего.

Ничего – это лучшая тема.

Это вечная тема его,

Дар его и чужая проблема.

Он эксперт, изучает ничто

И о том пишет толстые книги.

И с экрана болтает про то,

Что в ни чём намечаются сдвиги.

У него есть особый талант,

Говорить, не смолкая часами,

Ничего ни о чём не сказав.Читать далее