«Я снова пишу не о том,

Отвлекают меня. Колени…»

Ф.Яминова

Всё пишу и пишу.

                              Не о том.

Отвлекают меня колени.

Ах, зачем ты садишься со мной

Рядом,

             с мозгом моим в трении.

Всё трещит у меня по швам,

Всё торчит,

                  в том числе и мысли.

Так нельзя, я б сказал сгоряча,

Но моя воля, увы, повисла

На твоих манящих плечах.

Не могу я писать ни о чём,

Когда дышишь ты горячо.

Отвлекают меня колени! 

В поддержку Галине Князевой

Ни на кого не буду похожа,

Пройду мимо тебя

                 застывшей песней.

В твоей тональности

                           нет мажора.

Быть может этим

                      ты интересен?

Не утешай меня возвращением,

Не избавляй от бездонной грусти,

Ты уезжаешь?

                      Мне не до клавиш.

Но не забудь

                     в тебе

                              остаюсь я.

А ты уезжаешь... в плену разлуки

Теперь не до клавиш - немеют руки.

Но в песне, застывшей в бездонной грусти,

Мажорное слышу "к тебе вернусь я..."

Приди же в мою мелодию нежно...

С тобой никогда не стану я прежней,

Случайною просто, просто прохожей...

И ни на кого не буду похожа!..

С подачи Г.Кучина

Горевала в море мойва

И хотела мойва в стойло.

Мойва в море была прыткой,

А на стол попала рыбкой.

Мойве в море невдомёк,

Что она там  - не конёк.

И на столе лежать ей горкой.

Сладко всем, лишь мойве горько. 

Треугольник равнобедрен,

Стоит дама по стойке смирно,

Но стоять - не её назначение.

Я за то, чтоб лежал он мирно.

После влёта

Неумолимо падение!

Главное в этом:

Не остаться в тени!..

Приятным мохом

Греет грудь мохер.

И с тёплым вздохом

С души спадает грех!

         Кажется, что ещё совсем недавно сошли снега, и распустились первые почки. Радостно защебетали пернатые певцы, приветствуя приход вечно юной весны. Но время летит незаметно и неумолимо. Вот и солнцеголовое рыжее лето уже на исходе. Постепенно плавятся и становятся короче знойные деньки, а жемчужно-звёздные ночи всё больше дышат свежей прохладой приближающейся осени. Наступил Яблочный Спас. На краю деревни в старом саду чуть не до земли согнулись ветви под тяжестью румяных плодов. Пришла пора собирать урожай.

         Ах, этот ни с чем не сравнимый вкус только что сорванных хрустящих яблок, вскипающих сладким пенным соком с лёгкой примесью кислинки. Хочется закрыть глазаЧитать далее