Отлого падают минуты В тиши развенчанной души: Вчера поэты, ныне плуты, Былое счастие--дрожи!
Уходит в Лету век прозрений На постаменте из руин: Творец минувших откровений Уныло во поле один.
Какие тут, к чертям, сомненья? Нет проку павшим от живых: Немые сроду поколенья-- Глухие с верой во слепых!
И разливается над нами Рассвет нерусского утра... Свобода грянет с топорами, Когда решают: "Всё. Пора!"
|
Подробнее...