За что же топчут в грязь поэтаВедь был красив его полёт
Его ведь песня не допета
Его мечта теперь умрёт
Он был подобен искре, буре
Готов собою зажигать
А оказался в волчьей шкуре
И как теперь ему мечтать?
Своей ведь лирикой поэта
Он боль в душе как врач лечил
Разбито сердце им согрето
И только этим ведь он жил
Его ведь
стих красив, лиричен
Он может страстью обольстить
А может быть и так трагичен
Что будешь сутки слёзы лить
Ведь даже Пушкин и Есенин
Что уж о нём там говорить
На солнце утром в день весенний
Могли лишь лирику творить
А вы жестокие же судьи
На мир красы вам наплевать
Вам необычные всё блудни
Где нет и рифмы надо дать
Ведь не поэт он с «Точки зренья»
а так какой-то графоман
плохой знать ямб в стихотворенье
И перст на дверь, закрыт роман
А вдруг Вы сделали ошибку
Не дочитав, закрыл тетрадь
Ну а поэт, надев улыбку
Пошёл тихонько умирать
За что же топчут в грязь поэта
Ведь был красив его полёт
Его ведь песня не допета
Его мечта теперь умрёт
Подробнее...