В пальто, застегнутым по горло, Пройдусь по книжной мостовой. Они- моя бумажная опора, Я здесь как -будто даже свой.
Не смыло время ценности, не стерло Лишь пронеслось отчаянной стрелой, Я понял главное по глупости так поздно, Что рад простому, просто, что живой.
В пальто, заношенным возможно, Я встречусь вдруг с самим собой. Герои книг отчасти в жизни ложны, Но с ними я как-будто даже свой.
|
Подробнее...