Когда умирает поэт, небо плачет цветами,
Заставляя
стихи огнём, гореть в темноте.
Осыпает талант его, след, от роз лепестками,
В так звенящей от боли, став немой пустоте.
Осыпает дождём, ещё непрочтённые слоги,
Те, что в сердце пылали предрассветным костром.
А теперь лишь алеют цветы в конце эпилога,
Над закрытой страницей, над могильным венком.
Он надеялся лирою погубить жизни чёрствость,
Что, как опухоль стала нарастать день за днём.
Изменить цвет души, чтобы не был... не был он чёрный,
Чтоб она перестала зарастать камышом.
Чтоб она перестала, в ночи звенеть колокольней,
Усмиряя в душе ледяной, искренний пыл.
Из трущоб окунулась в океан, пеною вольной,
Отмывая седеющей никчёмности пыль.
Не терял он надежду, видеть спесивость на плахе,
Как секирой рифма губит блуждающий грех.
Он нам сердце с душой, просто так, отдал на бумаге,
Получая взамен плевки и пагубный смех.
Свеча угасла его… иссяк родник за устами,
Всё он людям отдал, что мог отдать в чистоте.
Потому умирает поэт, что плачет цветами,
Заставляя стихи огнём, гореть в темноте…
Подробнее...