По водостокам катится вода. Промозглый ветер. Мартовские лужи. И небосвод – изорванный, простужен, как змей бумажный виснет в проводах. Стою в толпе у пригородных касс, не видя лиц, как на асфальте птица. Мечта одна – билетик бы сейчас и в электричке тёплой очутиться. И за'нять место, где-то у окна, чтобы затем, разглядывая талость полей, лесов, уткнувшись лбом со сна в окно, делить с ним страшную усталость. Под говор пассажиров и бродяг, под объявленья станций и рекламы на час уснуть, устав от передряг… и очутиться в домике у мамы. Где все заботы кажутся пусты. Мне мало лет, и в окна лезет лето. Где правда, ложь – наивны и просты, как стёклышки, прикопанные где-то. Где ни житейской прозы, ни стихов, где мной, босым, промерены все лужи и в грудь не бьют, не поверяют слов и не вверяют раненные души… Где нет измен, продажности Иуд – от клерка до правительства и дальше… Где раны все до свадьбы заживут, где слёзы льют от радости, без фальши… Но от себя – вовек не убежать в другую область или на край света. Всё так же будут за душой лежать все тяготы, как письма без ответа. Всё так же, в пепел, душу будут жечь нелепые проступки и уступки, и все ошибки, что из них извлечь не смог урок и скверные поступки. И безнадёга вцепится, как в плащ цыганский мальчик, требуя подачки… и ты отдашь, хоть смейся или плачь всю душу. Всю. И сигарет полпачки.
|
Подробнее...