А яблони уже в цвету. Как шмель, не чувствуя обмана всеотцветанья… на лету, я в запах окунаюсь рано. И утро, влажное насквозь, влюбляется в меня на вдохе без памяти, всерьёз, до слёз, не помышляя о подвохе. Всё шире луч в рассветной мгле, смелее закулисный птичий распев и щебет на земле, забывшей правила приличий. Душа исполнена тоской тревожно мая ожидает и, как мальчишка над доской «люблю», склонившись, вырезает. Но, что любовь? Кому нужна? Когда под знаменем цветенья – вразнос душа, вразнос страна… и слог, и ритм стихотворенья. Любовь, быть может, не указ, но говор слушая девичий, два пацанёнка карих глаз кого-то ждут в саду ресничьем. Слова бледнеют – все, как ночь, но чувства, полные отваги, к ним припадают, чтоб помочь принять чернильный яд бумаге… И я приемлю всё, как есть и заревое над осокой, и этот лепет птичий весь – до синевы небес высокой.
|
Подробнее...