Все стихи – проталина, не боле, в изнурённом теле и душе. И попытка к бегству… не от боли – от того, что не болит уже. От того, что позже отслоилось – как туман над жидетью земли. От того, что бесконечно снилось – наважденьем канувшей любви. От того, что слезло, как личина – с чувств… пяти, как кожа со змеи, став шестому вескою причиной – плоть и дух внезапно обрести. Я пишу, а ты… взапой читаешь, ритм стиха смакуя, как вино, удивляясь – ну откуда знает автор то, что кануло давно. Все стихи – лишь робкая попытка всё забыть, изжечь в душе, изжить. Если б знала ты – какая пытка из шести, одним лишь чувством жить.
|
Подробнее...