Ах, в словах я камушек топлю – стынь души, как в речке непрозрачной. Чёрт возьми, зачем я ту люблю, что считал обычной и невзрачной? Вот стою под снегом, на ветру – не пути, не стёжки тонкой нету, замела позёмка поутру, и тропи́т, петляючи по следу. Окружён, как пёсьей сворой волк – снегом синим, белою порошей, не могу, никак, я взять всё в толк – отчего в степи стою продрогшей… Обнимает вьюга за плеча и целует губы до ожога. – Я любовь обидел сгоряча, а она… простила, ради Бога. Убежал, сгорая со стыда, волком выл, всю ночь метался в вьюге… А назад, не стёжки, не следа – ни в душе, ни в утренней округе.
|
Подробнее...