Опадают тонкие осины, индевеет стылая земля… Так любил под алые рябины убегать в мальчишью бытность я. В заросли бросаться сухостоя и лежать за пазухой глуши, и хмелеть от терпкого настоя чернобы́ли и репья в тиши. В тишине нависшей сотрясаясь от тоски, неясной на душе, плакал я, сдержаться не стараясь, осознав, что повзрослел уже… На немного, на чуть-чуть – на детство, на тоску прозрачную, как синь и на ту девчонку по соседству, чей портфель я брался подносить… Память – как пацан, в пальто на вырост, забрела в рябинник, не догнать. А и догоню? Скажу, что вырос?.. Словно эхо, ухожу я вспять.
|
Подробнее...