Февраль. За окнами метёт, осела ночь кофейной гущей. Мы выпали из жизни сущей, и мимо нас, наш век идёт. Всё мимо – темнота и звуки, размолвок глупых череда. Казалось, было так всегда – глаза в глаза и руки в руки. Висок и слипшаяся прядь, и слов неразличимый лепет. И стрелок мотыльковый трепет часов пошедших плавно, вспять. И время восково стекает на скатерть, оставляя тень. Наступит завтра новый день… но этого никто не знает.
|
Подробнее...